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Die Stille hat einen

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Froher Wandersmann,

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Ein Wort, das nicht mehr

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Wurzel des Baumes

Auf dem Hügel, auf dem das Feuerholz aufgeschichtet war, spross die Wurzel eines Baumes und wuchs zu einem hohen Baum heran. Dieser Baum ist jetzt der Baum unserer Familie. Die Äste mehr lesen >>>

Im Saale

Und im Saale wogen heiter Die geschmückten Menschenwellen, Und die lauten Pauken wirbeln, Und es schmettern die Drommeten. »Doch warum, o schöne Herrin, Sind gerichtet deine mehr lesen >>>

Auerbachs Keller.

Das Leben froh geniessen, ist eine Kunst, gar werth, die Professorenweisheit, Magisterwitz nicht lehrt. Musst sie vom Leben lernen, das lehrt ohn' Unterlass, dann wird mehr lesen >>>

Die leidende Stadt

Eine der ersten Bedingungen zum Glücke ist ein Leben, in welchem die Beziehungen des Menschen zu der Natur aufrecht erhalten bleiben, d.i. ein Leben unter mehr lesen >>>

Gespenster bei Mondenlicht an

Jüngling! sei so ruchlos nicht, und leugne die Gespenster. Ich selbst sah eins beim Mondenlicht aus meinem Kammerfenster, das saß auf einem mehr lesen >>>

Tausend Lilien im

Die Kraniche sind zurück, die Seeadler fangen an, ihre Horste zu besetzen, du oder dein Hase hoppeln in einen perfekten Tag der nicht mehr lesen >>>

Symbole Henkelkreuz

Denn ohne Paß wäre es mir unmöglich gewesen, eine solche Reise, wie ich nun vornahm, durch Deutschland anzustellen, wo man mehr lesen >>>

Friedrich Christian

Dieser suchte den gesunkenen Wohlstand wieder empor zu bringen, erweiterte deshalb die 1739 errichtete mehr lesen >>>

Das Zauberschwer

Ihr, die, die Rel'gion zu schänden, Sophismen lehrt, Merkts euch! Ihr führt mit frechen Händen Das mehr lesen >>>

Ißt man die Keulen

und Coteletten von ihnen? fragte der Seemann. Es waren das keine gewöhnlichen Schafe, sondern mehr lesen >>>

Fußball Fußballwahn

Ich kenne wen, der litt akut an Fußballwahn und Fußballwut. Sowie er einen mehr lesen >>>

Blumenland, schöne Maid,

Inmitten in dem Blumenland ein klarer Marmorbrunnen stand; da schaut ich eine mehr lesen >>>

Auf ihren Grabsteinen

Führt mich mein Herz in jene Zeit zurück, es ist kein Zufall wie mehr lesen >>>

Ruhe! ein Wort meine He

Am nächsten Tag war von nichts die Rede, als von dem mehr lesen >>>

Am Hügel verlischt der

Hinüber wall ich, und jede Pein wird einst ein mehr lesen >>>

Wo hinaus steuern wir?

Wie sein Freund den Compaß zu Rathe mehr lesen >>>

Weihnachtstraum

Verstohlen durch den mehr lesen >>>

Flocken bei We

Die Rückreise mehr lesen >>>

Giebt es viele solche

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Die Stille hat einen Herzschlag bis der Hahn kräht

Es gibt einen Ort, an dem die Nacht nicht mehr endet. Über dem Tal Finsternis hängt ein Mond aus Asche, ein bleiches, starres Auge in einer Schädeldecke aus Dunkelheit. Sein Licht ist kalt, ein surrendes, permanentes Echo einer vergessenen Sonne. In dieser Welt ohne Dämmerung und ohne echten Schlaf hängt alles an einer zerbrechlichen Regel, einem Ritual so alt wie der letzte Atemzug der echten Sterne. Hier tickt keine Uhr aus Metall, hier tickt das Brennen in der Kehle eines alten Hahns, getrieben von dem warmen, buttrigen Schein einer einzigen Lampe. Dies ist kein Aberglaube. Es ist Ökologie. Die letzte Magie, die eine Mauer gegen etwas hält, das lauert, wo das wahre Licht endet. Gegen die Schattensäume. Doch was geschieht, wenn dieses Licht zu flackern beginnt? Wenn der kostbare Tropfen Öl zur Neige geht und der Hahn, verwirrt und des Rhythmus beraubt, seinen Ruf in die falsche Stille schickt? Dann kommen sie. Gestalten in grauem Tuch, so reglos wie Grenzsteine. Sie sind die Wächter der Mondigen Ordnung, und sie dulden keine Anomalien, keinen widerständigen Schein, keinen archaischen Klang. Für sie ist die mathematische Stille der einzig wahle Frieden. Sie sehen das flackernde Licht nicht als Hoffnung, sondern als Fehler in der Gleichung. Eine Gleichung, die das Bewusstsein vor der gähnenden Formlosigkeit dahinter schützen soll. Eine Frau mit ölverschmierten Händen, deren gesamtes Leben in den Kratzern des messingenen Leuchters eingraviert ist, steht vor einer unmöglichen Wahl. Auslöschen und hoffen, dass die kalten Beobachter wieder verschwinden? Oder das letzte Fett opfern, den Vogel dem endgültigen Ruf überlassen und damit alles riskieren? In ihren Händen hält sie nicht nur eine Lampe. Sie hält ein Gefäß, gefüllt mit der konzentrierten Stille von tausend gebannten Nächten, den Echo aller, die vor ihr wachten. In der Kälte des Metalls spürt sie das Gewicht einer Kette, die bis zu einem Pakt zurückreicht, der mit dem Opfer eines ersten Hahns besiegelt wurde. Ein Pakt, der einen sterbenden Mond am Leben hielt. Wird der uralte Ton, der tief aus der Erschöpfung des Tieres steigt, noch eine Antwort finden in der erstarrten Brust da oben? Oder ist er nur der letzte, verzweifelte Protest gegen das unvermeidliche Verdämmern? Wenn das Glas bricht und das letzte Licht erlischt, bleibt dann nur die reine, leere Fläche zurück? Die ewige Mittagsstunde einer toten Welt? Oder öffnet sich in diesem finalen Akt des trotzigen Gehorsams ein Riss, nicht nur im Glas, sondern in der Realität selbst? Ein Riss, durch den für einen Herzschlag etwas durchscheint, das wärmer ist als Erinnerung und älter als alle Stille. Die Entscheidung fällt nicht um Mitternacht. Sie fällt genau Jetzt. […] Mehr lesen >>>


Froher Wandersmann, rauschende Tannen kennen deinen Namen

Es gibt Orte, die auf keiner Karte verzeichnet sind. Orte, die sich erst dem enthüllen, der den festgetretenen Pfad verlässt und sich dem dichten Gewirr aus Schatten und Zweigen anvertraut. Das Erzgebirge birgt solche Orte. Unter seiner postkartenhaften Idylle aus sanften Hügeln und rauschenden Wäldern schlägt ein anderes, uraltes Herz. Es ist das Herz der Sagen, ein Puls aus geflüsterten Warnungen und Geschichten von Gestalten, die im Zwielicht lauern: von Berggeistern mit launischer Macht, von Zwergen, die schimmernde Fallen legen, und von einem nächtlichen Heer, dessen Geheul den Sturm übertönt. Diese Geschichte folgt keinem Helden auf einer Quest nach Ruhm oder Reichtum. Sie folgt einem, der nur der Stille entfliehen wollte und stattdessen auf eine viel ältere, viel gefährlichere Wahrheit stieß. Es beginnt mit einem Schritt in einen Fluss, dessen eisige Strömung mehr als nur den Körper umklammert. Es führt in ein verlassenes Tal, wo die Stille so dick ist, dass sie in den Ohren dröhnt, und wo glühende Augen im Unterholz ein Urteil zu fällen scheinen. Die Gesetze der vertrauten Welt lösen sich hier auf. Zeit verläuft anders. Raum biegt sich. Und die eigenen, tiefsten Ängste nehmen plötzlich konkrete Form an - sie jagen als gespenstischer Zug durch die Nacht, angeführt von einem Namen, der seit Jahrhunderten nur noch im Sturm gerufen wird. Doch die eigentliche Konfrontation wartet nicht in der Wildnis oben, sondern in der Finsternis unten. In den uralten Stollen des Berges, wo die Luft nach rostiger Angst schmeckt und die Wände mit den verzweifelten Kratzern aller Vorangegangenen bedeckt sind. Hier, im absoluten Dunkel, wird die Reise zu einer Prüfung des Selbst. Was bringt man dem Berg als Opfer? Was ist man bereit zu sehen, wenn das einzige Licht das ist, das auf die Abgründe der eigenen Seele scheint? Es ist eine Begegnung mit einer Präsenz, so alt wie das Gestein selbst, die eine einfache, entsetzliche Frage stellt. Die Antwort liegt nicht in einem versteckten Schatz oder einem magischen Gegenstand. Sie liegt in der Wahl, die am Ufer eines unterirdischen Baches getroffen wird, in dem sich mehr als Wasser spiegelt. Sie liegt in der Erkenntnis, dass die größten Monster nicht in den Wäldern hausen, sondern in der menschlichen Gier, in der Flucht vor sich selbst. Diese Geschichte ist eine Reise an diese Schwelle. Eine Warnung und eine Einladung zugleich. Wirst du dem Rauschen folgen? […] Mehr lesen >>>


Ein Wort, das nicht mehr geschrieben steht, wird eine Tür öffnen, die längst geschlossen war. Die Zigeunerin

Wenn Sie diese Zeilen lesen, treffen Sie eine Wahl. Sie legitimieren ein Wort auf dieser Seite, das heute nicht mehr geschrieben steht. Sie stimmen zu, die Lücke zu betreten, die es öffnet. Denn diese Geschichte handelt von der alten Magie des Weitererzählens, und in dem Moment, in dem Sie sie aufnehmen, sind Sie nicht mehr nur Leser. Sie werden zum nächsten Glied in dieser Kette. Was im Kaitzbachwald wartet, hat darauf gewartet, von Ihnen gefunden zu werden. Dass Sie es sein werden, der sie schließt, diese Lücke, macht sie zu Ihrer Geschichte. Und sie wird nach Ihnen greifen. Stellen Sie sich einen Wald vor, der die Zeit nicht misst, sondern sammelt. In seinen tiefsten Kammern, da wo die Pfade sich kreuzen und die Schatten eigenes Leben atmen, geschieht es immer wieder: Ein einsamer Wanderer stößt auf ein Feuer, das nicht von dieser Welt zu sein scheint. Um die Flammen sitzen Gestalten, deren Gesichter im Funkeln zwischen Jugend und Alter schwanken. Sie laden ihn ein, und im Tausch von Geschichten, die nach Freiheit und Fernweh schmecken, wird ein Pakt geschlossen, der nie ausgesprochen wird. Eine Frau mit sternengespiegelten Augen bewahrt ein Objekt von kühlem, tiefem Glanz - einen Schlüssel, der keine Schlösser öffnet, sondern Schicksale lenkt. Doch dies ist keine Geschichte von flüchtiger Romantik. Dies ist eine Chronik der Weitergabe. Jeder, der den Stern berührt, übernimmt eine unsichtbare Bürde und wird Teil eines Zyklus, der älter ist als die Straßen durch den Wald. Die wahre Gefahr lauert nicht in der Dunkelheit zwischen den Bäumen, sondern in der Versuchung, das Geschenk für sich zu behalten, die Kette zu unterbrechen. Was passiert mit einer Geschichte, die nicht mehr erzählt wird? Mit einer Magie, die niemand mehr weiterreicht? Die Antwort liegt im verglimmenden Feuer und in der letzten Frage, die die Frau mit den Locken stellt, bevor sie im Morgengrauen verschwindet: Wirst du den Funken in dir ersticken - oder wirst du ihn entfachen und damit etwas in Brand setzen, das längst erloschen schien? Ihre Reise beginnt an diesem Kreuzweg. Sie endet nicht, wenn Sie die letzte Seite umblättern. Sie wird in Ihnen nachbrennen, ein kühler, schwerer Stein in Ihrer Hand, ein Geflüster im Wind. Denn Sie haben nun die Wahl: Werden Sie zum Hüter, oder zum Ende der Kette? […] Mehr lesen >>>


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Freunde wir reisen die Sie hätten versuchen können, mich davon zu überzeugen, dass ich zu einer Nation gehöre, die mich nicht wirklich zu akzeptieren scheint. Sie […]
Vorlesungen über die Wir glauben! Aber wer sind diese Wir? Gib dir nicht Mühe, unsre Ziffer zu bestimmen. Wollt'st du uns sehn, so müßtest Berge du erklimmen, und […]
Angriff auf meinen So laß uns eilen, daß wir nach Hause kommen! O nein, Emir, denn da ist mir Mersinah im Wege. Sie darf niemals wissen, daß ich ein krankes System […]

Informatik, systematische Darstellung, Speicherung, Verarbeitung und Schuhe, Kleidung, Uhren, Parfüm und Handy sind sein Weg zum Milliardär

Schuhe, Kleidung,

Bereits in seiner ersten Arbeitswoche hatte er mit ansehen müssen, wie der junge cholerische Chef die schüchterne Kollegin aus dem Büro gefeuert hatte. Eine […]

Informatik, systematische Darstellung, Speicherung, Verarbeitung und Abend in Striesen schütte Licht aus dem Fenster

Abend in Striesen

Der Teich Der stille Teich von dunklem Schilf umflüstert und alten überwachsnen Stämmen die seltsam rauschen erglüht im sinkenden Abend in Striesen. Leise flirrt […]

Informatik, systematische Darstellung, Speicherung, Verarbeitung und Maulwurf

Maulwurf

Zur Pflugschar tritt, von ferngebautem Wagen, Triptólemos, ein nackter Knabe noch; sein Schlangenpaar entledigt er vom Joch, denn fröhlich mag es durch die Röte […]